Читать книгу "Мозгоед - Анастасия Монастырская"

Я понял, что он намекал на Ингу.

— Ингу, получается, ты любил, она же подставляла щеку для поцелуя?

— Если бы! Но что было, то прошло.

— Неужели?

— Любовь-морковь, ерунда все это. Чувствами можно управлять при помощи интеллекта. Спонтанные страсти — животный примитив, с этим, пожалуйста, в зоопарк. К вольеру обезьян. Там вам и жопу покажут, и секс продемонстрируют, а потом даже от большой любви жучков-червячков из шерсти вытащат и в рот отправят.

— Ты же предпочитаешь холодный интеллект.

— Именно так! А что здесь плохого? Так легче жить!

Он немного нервничал, потому и рисовался, изображая прожженного циника. Впрочем, ничего нового я не услышал: достаточно прийти на любую тусовку, чтобы познакомиться с точно такой же философией, растиражированный в сотнях никчемных головах. Отрицание чувств — идея не новая, вот только не всегда можно от них отказаться. Это ж не чип — вставил в голову, и никаких проблем. Хотя, не спорю, бывают ситуации, когда без эмоций живется и дышится намного легче.

Ну, не нравился он мне! Март из тех, о ком говорят: — не по таланту вые… В общем, живет не по таланту. Удивительное дело, как быстро они поверили в то, что звезды, что им все позволено. Но этот поверил быстрее других. Возможно, у него действительно были предпосылки к тому, чтобы добиться успеха. Вопрос лишь в том, насколько долгий этот успех… Пшик! И нет воздушного шарика!

— Что ты будешь делать после проекта?

— Пойду в режиссеры.

— Вот так возьмешь и пойдешь? Дорогу хоть знаешь? Не заплутаешь?

— А кто ты такой? — Он, наконец, как и все остальные отбросил «выканье». — Кто ты такой, чтобы задавать мне эти вопросы?! Я вообще с тобой говорю из милости. От тебя за версту несет проблемами!

— И какими?

— Тебе виднее! У всех мозгоедов проблемы! — Его колотило от ненависти и гнева. — Что ты вообще знаешь обо мне?

— Все.

Март осекся:

— Как — все?

— Хочешь послушать? Изволь! — Мне надоела роль мудрого дядюшки Фрейда. — Ты приехал на проект потому, что в твоем провинциальном городишке загибался от нищеты и скуки. К тому же чувствовал, еще немного — и уже не подняться. Другие наступают на пятки — молодые, зеленые, но очень голодные. Вот и подался в Москву, прошел кастинг, попал сюда, закрутил любовь с девчонкой. Причем закрутил по всем правилам — розы, слезы и прочая хрень. Другое дело, что тебе не нравятся девчонки, тебя к другим объектам тянет. Тихо-тихо, не надо ручонками размахивать, понимаю — это твое личное дело. И вот сидишь ты здесь уже пятый год, такой вроде красивый, умный, талантливый! Сидишь и пыжишься: ах, меня никто не понимает, не замечает! ах, я такой необыкновенный, другие — дерьмо… Но в глубине души прекрасно знаешь, что всем твоим песням, стихам, литературным опусам — грош цена. Не умеешь ты быть талантливым, и что самое главное — учиться не хочешь. А тут еще приступ за приступом.

— Какие приступы?

— Ну-ну, зачем же скромничать?! Все и так понятно. Я за тобой давно наблюдаю. Типичная картина, надо сказать. Так что даже и не думай о своей исключительности. Спазмы в горле, сердце вот-вот выскочит из груди, холодный пот, тело кажется не своим, выходит из-под контроля. Ты так боишься, что начинаешь думать: я схожу с ума.

— Вас для этого сюда позвали? — он снова перешел на вы. — Психику ломать? Типа кто прессинга не выдержит, то и сойдет с дистанции в последний момент. Так вот — не дождетесь. Я не для того здесь столь времени сидел, чтобы сорваться в последний момент.

Он сплюнул мне под ноги и ушел в дом.

А я почувствовал, что очень устал. Пора бы мне и отдохнуть в своем вип-бунгало. Где оно, кстати? На самом отшибе? Я устало поплелся вглубь территории. Ненавижу людей и их проблемы! Если бы кто-нибудь дал возможность выбрать, жил бы на необитаемом острове. Как Робинзон. И без Пятницы, пожалуйста! Повторяю — людей ненавижу.

* * *

«Бунгало страсти», говорите?! Если это бунгало, то я Бонни и Клайд в теле гермафродита. М-да, это, конечно, не Анталия, пять звездочек, это вам… Как бы так сказать, чтоб на санкции за ненорматив не нарваться?! В общем, «бунгало страсти» — это вам не Рио-да-Жанейро. Покосившаяся сараюшка на четырех подпорках. На деревянных стенах выцветшие цветы и звездочки — некролог ремонту. Пять ступенек вверх. Тук-тук… Есть кто дома? Смешно, но я действительно ждал ответа.

От тишины стало не по себе. Словно что-то должно случиться, а у тебя есть всего лишь секунда на принятие правильного решения: уйти в сторону, убежать и больше здесь никогда не появляться. Секунду я упустил.

Лопатки покрылись мурашками — в спину уставился чей-то тяжелый взгляд. Стараясь казаться спокойным и невозмутимым, я медленно обернулся. Никого. Только шорох в кустах, только суетливый шелест деревьев, уставших от жары и теперь подставляющих кроны под щедрые ласки ветра. Уже стемнело, в главном корпусе горел свет. В окнах метались длинные изогнутые тени. Наверху, не боясь быть замеченной, целовалась пара. Я пригляделся: две девушки. Интересные здесь нравы, что ни говори. Еще немного — и начну завидовать. Что есть у меня? Похмельное одиночество. Что есть у них? Всего ничего по человеческим меркам, но вполне достаточно, чтобы прожить успешную и счастливую жизнь. И ведь проживут — в то время как я тихо и незаметно сойду на нет.

На лицо упали тяжелые капли дождя. Забарабанили по дощатому крыльцу. Мне всегда нравился дождь — он как ничто другое в этом мире умеет смывать грехи. Футболка быстро намокла и прилипла к телу. Очень сексуально, будь у меня накачанный торс. Но пивное брюшко, обтянутое мокрой тканью смотрится куда как хуже, и, полный неожиданного презрения к самому себе, я потянул дверь. Скрипучая. Еще один сильный рывок, и она слегка подалась. Как бы ручку с «мясом» не вырвать. Тянем-потянем… Есть! Мокрый и злой я вошел и оказался в кромешной темноте. Инстинктивно прикрыл за собой дверь. Зачем? Сам не знаю.

Внутри стоял затхлый запах. Словно кто-то забыл вынести вазу с увядшими цветами.

Где здесь выключатель? Рука шарила по липкой стене, но не находила… Может, здесь вообще не предусмотрено электричество? Да и зачем оно, если двоих переполняет страсть: вошли, заперлись и давай наверстывать упущенное. Им-то хорошо, а мне каково?

Я сделал шаг и вдруг замер. Странное покрытие они выбрали для пола! Мягкое-мягкое, похожее на мох, чуть пружинит… Я нервно рассмеялся: совсем крыша поехала! Откуда в бунгало мох?! В темноте я присел на корточки и прикоснулся…

В окно ударила молния, осветив на пару секунд комнату.

Черт! Это же…

Я резко выпрямился, и тут же интуитивно нащупал выключатель. Но прежде, чем зажегся свет, я уже знал, на чем стою… на женских волосах. А мои руки испачканы кровью.

4 июля

Нет, я не жизнерадостный, это у меня уже истерика…