Читать книгу "Его любимая девочка - Олли Серж"

- Туфлю дай свою, - протягиваю руку.

- Зачем? - ощетинивается Алиса. - Я сама отдам в ремонт.

Ремонт? Серьезно? Сейчас ещё кто-то ремонтирует туфли?

- Капец, ты меня бесишь, - психую.

Ну не буду же я объяснять, зачем мне нужна ее обувь!

Бесцеремонно наклоняюсь к соседнему сиденью и снимаю с ног девчонки сразу обе туфли. Выброшу заодно это оружие массового членовредительства.

- Ты, да ты! - задыхается от негодования Алиса и сжимает кулаки. Глаза вспыхивают гневом, красиво очерченные губы подрагивают от обиды.

Торможу порыв впиться в них поцелуем и просто выхожу из машины, на всякий случай блокируя замки. Чую, что если этого не сделать - убежит.

Запоминаю размер обуви, выбрасываю ее туфли в первую попавшуюся мусорку и захожу в магазин, где меня тут же окружают со всех сторон девушки-консультанты. С одной у меня даже кое-что было пару раз. Без продолжения. Да, кстати вот и она. Натуральная шатенка, одна из всех здесь. Это меня поначалу и привлекло. Но потом она решила засунуть в мой рюкзак свое нижнее белье. Ненавижу дешевые жесты и несанкционированный переход границ. Кстати, барышня так и не поняла, что было «не так».

- Здравствуйте, - улыбаясь, целенаправленно подхожу к другому консультанту. - Мне нужны кроссовки беговые, желательно, антистресс женские. Размер тридцать семь с половиной.

- Найк, пума? - предлагает девушка.

- Найк… - иду за ней к стеллажам с обувью.

Забираю коробку и оборачиваюсь, разглядывая полку с женской классической повседневкой. Выбор небольшой, но зато самый жир. Луи, миумиу, тодс…

- Ещё вот эти бордовые лоферы захватите, - прошу консультанта и ухожу к кассе.

Пока жду оплату и чек, поглядываю в окно витрины на машину. Меня немного волнует, как Алиса примет подарки. Хотелось бы, чтобы обрадовалась. Ну девочка же она, в конце концов! Даже Ирма бы растаяла. А она, на минуточку, нихрена в подарках не нуждается.

Предвкушение женских эмоций меня будоражит. Хочу, наконец, увидеть сегодня искреннюю улыбку Алисы в свою честь.

- Это тебе, - садясь в машину, подаю Алисе два бумажных пакета с коробками. - Считай это компенсацией морального ущерба за время со мной.

- Что это? - шуршит она пакетами. - Обувь? Где мои туфли? - испуганно.

- Я их выбросил, - отвечаю, заводя машину и выезжаю с парковки. - Ну ты открой что ли, посмотри…

Тишина со стороны пассажирского сиденья меня удивляет и настораживает. Поворачиваю голову, встречаясь взглядом с глазами Алисы, снова полными слез.

- Что снова не так? - рявкаю.

- Как это выбросил? Им же было всего четыре дня… - расстроено шепчет девчонка. - Я сама их себе купила… Понимаешь? Зачем ты это сделал? Они дорогие были.

«Дорогие?» - хочется мне огрызнуться, но слабая догадка, почему я сейчас не прав, запоздало, но всё-таки приходит в мою голову. Черт! «Сама себе купила,» - это аргумент.

- Мне ничего не нужно, - продолжает истерить она. - Разверни машину, обувь нужно вернуть.

- Я уже выбросил чек, - упрямо цежу сквозь зубы. Это я что? За подарок сейчас должен извиниться? Ну капец!

- А если мне не подошёл размер?!

- Это - легко. Можно поменять. Они знают всех покупателей в лицо, - пожимаю плечами. - Вернуть нельзя.

- У меня достаточно обуви, Арсений. А ты завтра можешь поиграть в институте в золушку! - повышает голос Алиса. - Объявишь, что есть две вакантные пары обуви. К тебе в ряд претендентки выстроятся!

Стискиваю руль, на всякий случай съезжаю на обочину и включаю аварийку.

- Алис… - Выдыхаю и, ломая себя, говорю правильные вещи, хотя хочется побесноваться в ответ. - Прости. Я был не прав. Раньше - у меня всегда прокатывало пошопить девочку и творить безнаказанную дичь, но клянусь, что с тобой у меня даже этой цели не было. Просто хотел порадовать.

- Зачем? - тихо уточняет Алиса.

- Считай, что у меня сценарий отношений. Программа минимум, - усмехаюсь.

- Его я тоже буду тебе должна отдать?

Мне хочется побиться головой о руль.

- Помнишь, - отвечаю, снова выруливая на проезжую часть. - Фильм был старый, когда грабители похитили ребёнка, а потом сами же его вернули родителям с вознаграждением?

- Хм… наверное, - с интересом хмыкает Алиса. - И что?

- Так вот, я испытываю сейчас примерно те же чувства, - поворачиваю голову и впиваюсь многозначительными взглядом в девчонку.

- На дорогу смотри, - сжимает она губы, гася улыбку.

Ну наконец-то, блин!

- Но такой дорогой подарок все равно принять не могу, извини, - добавляет Алиса.

- Хорошо, - обречено киваю. - Ни тебе ни мне. Одну пару оставляем взамен туфель. Вторую я возвращаю. Померишь дома и решишь. Идёт?

- Да… - отвечает смущенно, спустя паузу. - Спасибо…

Хочется съязвить, но я прикусываю язык. «Спасибо» в нашем случае - это прям очень много. Так пока и оставим.

Остаток дороги проезжаем молча. Высаживаю Алису возле подъезда под бдительными взглядами местных старушек.

- Оцени ещё раз мое великодушие, - ловлю и сжимаю девичью ладошку.

- Ммм? - оборачивается, настороженно замирая.

- Я не буду тебя сейчас целовать, но за это ты добавишь меня в друзья…

- Ладно… - на удивление легко соглашается Алиса и быстро сбегает из машины.

Провожаю взглядом пока не зайдёт в подъезд. Про то, что завтра утром за ней заеду, специально не говорю. Оставляю повод написать.

Завожу машину и выезжаю из двора. Так, теперь осталось самое сложное. Убедить отца спонсировать детские соревнования. Треть суммы должен дать Миха, если выиграет заезд, если не выйдет, тихо сниму со счета на квартиру. Черт! Я, конечно, «Буратино», но ремонт тачки, плюс адвокат, и так выходят мне в круглые суммы. Останусь на мели - отец заставит работать на компанию. Давно пытается, ищет любой повод, чтобы поплотнее зафиксировать меня в зависимость от себя. И проживание в одном доме - это офигительный ошейник, кстати, как и обучение на бюджете. Теперь, если не сдам нормально сессию, придется проплачивать самому. А местные господа тщеславны и балованы. Любят или абсолютный авторитет, либо - ощутимые подношения. В прошлом семестре заведующая кафедрой после сессии всей семьей летала на Кипр. Этакий вин-вин совести и ее отсутствия.

Ещё одна причина, по которой я никак не съезжаю из дома отца - это мамина комната. Мастерская. Мое детство связано с ней. С пятнами акварели и творческим хаосом. Не могу никак отпустить, хоть и прошло почти пять лет. Надеюсь, что отец послушает меня и не посмеет ее тронуть. Это простить не смогу.

Захожу на территорию предприятия, прохожу турникет и сразу поднимаюсь на административный этаж. На другие вход без санитарной книжки запрещён. Здороваюсь со знакомыми сотрудниками и сталкиваюсь в дверях приёмной с отцом. За его спиной тройка китайских гостей, которые говорят все одновременно, да ещё и на очень ломаном английском. Переводчик не успевает за смыслом. Отец бесится. Просит секретаря найти тачпады для переписки. По обрывкам диалогов улавливаю, что речь идёт о вакуумной упаковке.