Читать книгу "Звездный легион смерти. Пленных не брать! - Федор Вихрев"

Михаил выкрутил зум на бинокле до упора. Пассажиром капсулы оказался невысокий человек средних лет с азиатскими чертами лица, одетый в комбинезон техника. Он быстро осмотрелся, отошел от лежащего на земле скафандра несколько шагов и начал осматриваться.

Долов скривился. Если бы они остались на месте и не пошли на север, то этот техник, двинувшись к космопорту, прошел бы совсем рядом с ними. И захватить его было вполне реально. А так... До него почти километр, далеко. Догнать-то его догоним, и скрутим, но время потеряем. Нет, не стоит. Пусть уходит. Что за ерунда?!

Техник, после минутного осмотра, развернулся и двинулся на север. Параллельно маршруту группы Долова. Михаил почти минуту наблюдал за техником, но тот менять направление движения явно не собирался. То, что он спутал стороны света, Михаил не верил. На севере - горы, на юге - нет, там довольно большая каменистая равнина. Спутать направления - нереально. Значит, этот техник двигается именно на север. Почему? До космопорта всего километров десять, не более. До ближайшего блокпоста - почти тридцать. Или он этого не знает? Ладно, это уже не его проблема. Повинуясь тихим командам, разведчики начали рассредоточиваться, вытягиваясь в цепь. Которая вытянулась поперек маршрута, по которому шел неизвестный техник.

Ждать пришлось не особо долго, минут десять. Техник с самого начала задал хороший темп движения, и камни, разбросанные по всей земле, похоже, его не слишком напрягали. Шел как по ровной поверхности. Когда же он подошел вплотную к укрывшимся разведчикам, его взяли. Точнее... попробовали взять. Первого 'скорохвата' - сержанта из 'Борогоза', прыгнувшего на него сзади, этот техник встретил ударом ноги. Не глядя. Сержант, здоровый детина весом под сто килограмм, улетел на землю. Вышедший из-за камня Маккензи получил удар рукой в горло, и, хрипя и держась за шею, упал на камень. Техник, поднявший руку для добивающего удара, неожиданно замер, смотря на корчившегося землянина. И пропустил удар в голову от третьего разведчика, подошедшего к нему со спины.

- Вот черт узкоглазый! Как он нас разделал! Техник гребанный!

- Точно техник? Больно ловко он руками-ногами машет.

- Вроде бы да. Шеврон техника-специалиста, в ID-карточке написано тоже самое, плюс его морда. Техник он.

- Твою мать, а! Что теперь с ним делать? Ты не мог его послабее стукнуть?

- Да я...

- Головка от ...!!

- Молчать! Совсем охренели? Раз ругаетесь, значит, энергии в вас много. Вот вы его и понесете. И аккуратно несите, не растрясите. И смотрите, чтобы его голова все время на бок лежала. И присматривайте, не дай бог, блеванет, захлебнется еще. Ладно, пошли отсюда. Герои, млять...