Читать книгу "Тонкой нитью - Татьяна Тэя"

–Ты очень вовремя, что за заказ?

–Перевести какую-то супер-скучную писанину про нефть в Венесуэле и какого фига к ним плывут танкеры из Ирана, когда у тех у самих нефти хоть одним местом жуй,– опять на длинном выдохе выдала Элли.– Больше ничего не знаю, я испанским не владею,– быстро и в своей манере ввела она меня в курс дела.

–И это говорит мне человек с фамилией Кортес.

–Эй, не налегай,– рассмеялась Элли,– это ошибки молодости и ранний студенческий брак, да и родня Деймоса так давно перебралась в Штаты, что уже забыла, что это язык их предков.

–Ну, я бы за всех не говорила, но спасибо тебе огромное, я сейчас любой работе рада.

Элли тут же отбросила всякую иронию.

–Что такое? С деньгами туго?

–Всё нормально у меня с деньгами,– перебила я её, но вскочила с кровати и зашагала туда-сюда по комнате.– Отвлечься надо.

–Отвлечься надо?– в голосе Элли прямо-таки бился неподдельный интерес.

Я замерла на половине шага и тяжко выдохнула.

–Ну, что там у тебя случилось?– подтолкнула нетерпеливая Элли.

–Да так… парень пропал.

–Парень?!– чуть ли не взвизгнула та.– А почему я ничего про него не знаю?

–Да, потому что и рассказывать пока особо нечего. А, может, и не пока, может вообще,– обречённо протянула я.– Так что мне как раз работа кстати, отвлекусь хоть.

Мы ещё немного поболтали, Элли, лиса, конечно, пыталась выудить у меня какую-то информацию, но я закрыла рот на замок. Подсказать, как найти Логана, она не могла. Её предложения сходить в места, где он бывает, или позвонить его друзьям – были бы отличным выходом, если б я хоть что-то про него знала. Но Логан никуда не ходил, и друзей, по всей видимости, у него не было. По крайней мере, за то время, что мы соседствовали, никто к нему не заглядывал. И единственный звонок из прошлого,– а я почему-то на сто процентов была уверена, что это именно так,– служил доказательством, что хоть какую-то связь с внешним миром и знакомыми людьми Логан поддерживал.

Ближе к вечеру я вышла в магазин, а когда плелась обратно с покупками, наткнулась на Тревора, местного патрульного, который ещё и жил неподалёку. Иногда мы перекидывались парой фраз, если попадали рядом в очереди в кассу, как-то я уточняла у него некоторые нюансы по его работе для книги, и он любезно дал мне несколько стоящих наводок. Тревор был высоким темнокожим мужчиной, возрастом перевалившим за сорок, спокойным и невозмутимым, как скала.

Мы поздоровались, и я всё-таки спросила у него, как можно найти пропавшего человека, по каким параметрам.

–Книгу пишешь, мисс Блейки?– улыбнулся он.

–Ага, мистер Тревор, ну да, типа того,– рассеянно кивнула я.

–Фамилия, имя… – начал перечислять он, но я тут же махнула рукой, что мол, а если без фамилии.– Ну, тут уже сложнее, смотря для чего нужен человек, что о нём известно, дата рождения, место рождения, возраст, образование, мы ищем его в базе пропавших или в привлекавшихся, хотя одно другое не исключает,– пожал он плечами,– есть ли отпечатки, ДНК, сдавал ли он вообще их когда-нибудь, ну и я, конечно, не детектив, у тех возможности шире и доступа к данным больше.

–Понятно,– понуро заключила я, тут же воображая, как вскрываю балконную дверь Логана и рыскаю в поисках доказательств по его квартире. Или снимаю отпечатки пальцев.

Да, ну ерунда… я про себя посмеялась над всей дикостью идеи меня посетившей.

Но когда Логан не объявился и к концу выходных, и даже в понедельник, идея уже перестала казаться мне такой уж дикой.

В какой-то момент мне стало страшно покидать дом. Страшно, потому что я до жути боялась пропустить возвращение Логана. Всё внутри у меня просто восставало против мысли, что он больше никогда не вернётся, но противный голосок сомнения уже методично точил мои натянутые нервы.

Почему Логан никак не дал мне знать, что с ним всё в порядке? Почему? Всё своё бессилие и непонимание я сорвала на несчастной диванной подушке, дубася по ней сжатым кулаком.

Я до бесконечности анализировала наш с ним последний день. Да, Логан был раздражён тем звонком, но не более. Никаких особых знаков, указывающих на то, что он может уйти и не вернуться, я не припоминала.

В один из вечеров я попробовала посерфить в соцсетях, надеясь найти хоть какую-то информацию о нём. Я просмотрела сотни страниц разных Логанов, примерно подходящих по возрасту под моего – под моего: так странно звучало, но а как иначе мне было называть его?– и не нашла никого даже отдалённо похожего на этого Логана. Потом я решила проглядеть страницы мужчин, указавших своим местом жительства Сиэтл, но список оказался таким бесконечным, что я сдалась. В глазах рябило от бесконечных фотографий, а руки опускались от понимания, что всё напрасно. Соцсети – совсем не то место, где я могла бы его обнаружить. Логан, вероятно, мог или вообще не быть зарегистрирован там, или мог использовать придуманный псевдоним.

В наше время, когда ты спокойно находишь информацию о практически любом человеке в интернете, самое главное – обладать вводными данными для поиска. А мы с Логаном практически не разговаривали. Да, нам определённо было не до разговоров.

Я покраснела, вспоминая, что большую часть времени мы просто не отлипали друг от друга, выдавая короткие факты о своих жизнях в перерывах между сексом.

Когда отчаяние сменилось простым решением ждать, ведь в данной ситуации от меня уже не особо что и зависело, ко мне нагрянули яркие и слишком живые сны. В них мы и Логан тоже практически не разговаривали, а фантазии о его умелых руках и настойчивых губах запускали химические реакции в теле, заставляющие меня просыпаться среди ночи в спазмах оргазма. Я помнила всё, даже не потому, что всё случилось совсем недавно. Я просто успела изучить этого мужчину наощупь. Каждый его твёрдый мускул, каждый жест, каждое движение, его запах, его вкус. Кончиками пальцев и языком исследовала всё, что мне было доступно. Но его мысли и его прошлое оставалось нетронутой территорией, и сейчас так некстати, что я не поторопилась хоть что-то об этом узнать.

В такие часы приходилось вылезать из кровати, идти на кухню за стаканом воды и выглядывать на балкон в надежде, что по какой-то случайности или чуду Логан вернулся к себе.

Когда неделя перевалила за середину,– она же перевалила, если я совсем не потеряла счёт дням,– позвонил Альфред.

Альфред Зейн был моим агентом со студенческих времён. Несмотря на его импозантное имя и некоторые странности в поведении,– а кто нынче без них?– Альф был мне, можно сказать, за папочку. Опекал как свою дочурку, пророчил блестящее будущее и Пулитцера, как минимум.

В своё время нас свела небольшая межинститутская премия, которую я умудрилась выиграть на третьем курсе. Спонсоры взяли на себя все расходы по публикации, и Альф двигал мой первый скромный молодёжный роман в жизнь. Так двигал, что в итоге взял меня под своё крыло. Получив более чем тёплый приём в издательстве и хорошие отзывы от критиков, моё творение чудесным образом организовало мне контракт, который я могла бы считать своей счастливой звездой и причиной шёпота за спиной в коридорах Альма-матер. Завистники считали меня чуть ли не блатной и при первой удобной возможности спешили подловить на некомпетентности, чтобы потом было основание обвинительно бросать, что выиграла я незаслуженно. Поэтому в конце учёбы, пока все на курсе развлекались на вечеринках и ни в чём себе не отказывали, я сидела за учебниками, только бы подтвердить статус внезапно зажегшейся звёздочки. Которую многим уж очень хотелось притушить.