Читать книгу "Мор. Прямо в сердце - Алекс Хилл"

Вибрация пронзает руку, и короткий звоночек оповещает о сообщении, текст которого появляется на экране.

«Все-таки нашла волшебную палочку? Замарашка, возьми трубку.»

И снова входящий вызов. Вот же… Он вообще видел время?

– Алло, – выходит даже раздраженнее, чем хотелось.

– Не хорошо принимать звонки с чужого телефона, – насмешливый приглушенный голос ещё больше выводит из себя.

– Ты же сам…

– Тормози, малая. Сначала по делу. Ты дома?

Это обращение бесит даже больше чем «замарашка». Начинаю гневно сопеть, перебирая в голове варианты для словесного унижения, но не успеваю ничего сказать.

– Слишком долго думаешь, – усмехаясь. – Я тебя разбудил?

– Ты время видел?

– Не-а, но видел, как встало солнце.

– Еще нет, – отодвигаю легкую бледно-розовую кухонную занавеску и вижу рассвет, мягким свечением пробивающийся сквозь затянутое серыми облаками небо.

– Буду через десять минут.

– Что?

– Мне нужен мой телефон. Чем скорее, тем лучше.

Видеть его с самого утра – одна из худших примет из моего личного сборника. С первого класса его составляю.

– Но…

– Я не торгуюсь, – хлестко произносит Морев.

Похоже, лучше просто уже покончить с этим.

– Улица…

– Я знаю, где ты живешь. Десять минут.

Короткие гудки стучат по барабанным перепонкам и отзываются пульсацией в голове. Какого черта он творит? Нормы приличия? Не, не слышал?

Оглядываю себя сверху вниз. Отличный прикид: белая майка с надписью «foxy» и трусики. Вздыхая плетусь в спальню и с тоской гляжу на кровать. А ведь я могла бы ещё часа полтора сладко спать. Ладно, избавлюсь от Морева, вернув ему телефон, и снова стану свободной. Да. Это даже к лучшему. Не придётся искать его в универе.

Настроение поднимается в ускоренном темпе, и я, натянув домашние спортивки и тёплую кофту, несусь в ванную, чтобы успеть хотя бы умыться до его прихода.

Двадцать девять минут. Двадцать девять. Неужели он решил меня надурить? Что за человек? Нервно размешиваю сахар в чашке с чаем. Ну и фиг с ним. Зато теперь у меня есть больше времени на утренние сборы и любимый завтрак. Хорошо быть оптимистом. Нарезаю хлеб кубиками, с ветчиной проделываю то же самое. В ход идут яйца и паприка. Вуаля, яичница «чепуха», как называла ее бабуля, готова.

Дверной звонок доносится как раз в тот момент, когда я выключаю плиту. Сердце сумасшедше подпрыгивает, а затем старается забиться в самый дальний уголок груди. Пришел-таки. Беру чужеродный мобильник и направляюсь в коридор. Глубокий вдох. Распахиваю дверь и вытягиваю руку перед собой.

Морев, лицо которого наполовину скрыто под козырьком черной кепки, неподвижно стоит на пороге, но не спешит забирать то, что принадлежит ему. Чего он ждет? Саша делает уверенный шаг вперед, вторгаясь в мою обитель, и закрывает за собой дверь. Поднимает голову, открывая моему взору усталый взгляд. Он вообще спал? Темные круги под глазами и немного изможденный вид подсказывают, что вряд ли.

– Даже на чай не пригласишь? – легкая немного печальная улыбка касается губ.

– С какой стати? – со вздохом опускаю руку, в которой все еще сжимаю его телефон.

– Мы же четыре года не виделись.

– У тебя что, раздвоение личности? Мы виделись позавчера, и ты меня чуть не утопил.

– Это ты сбросила меня с моста, – прикрывает глаза, усмехаясь.

Не могу сдержать собственной улыбки. Он прав. Я в долгу не осталась.

– Ты сказал, что я должна тебя бояться, а теперь напрашиваешься в гости?

– До семи утра я не опасен.

Играем в гляделки, и в призрачной голубизне его глаз действительно нет ничего темного.

– Зверь еще спит? – спрашиваю, заправляя спутанную прядь волос за ухо. Она служила мнимой защитой, но сейчас в ней отпала всякая необходимость.

– Пока что да.

Качнув головой в направлении кухни, приглашаю его. Не понимаю, чего он добивается и вообще к чему это все, но… Хочу понять. Попытаться. Раз уж показал белый флаг, можно закопать топор войны хотя бы этим утром.

Саша молча разглядывает мою скромную кухоньку, сидя за столом возле окна. Кепка больше не скрывает ни его глаз, ни волос, торчащих во все стороны белыми иголками. Внезапное желание подойти и усмирить их, нежно погладив Мора по голове, пугает. Крепче сжимаю посуду в руках, направляясь к столу. Что за чертовщина? Ставлю перед Моревым половину своего завтрака и чай, а затем занимаю место напротив.

Все это так ненормально…

Сейчас мы больше похожи на хороших знакомых, но никак не на врагов. Добрые взгляды, мягкие улыбки, немного смущения, вызванного долгой разлукой и необычностью ситуации. Даже не думала никогда, что мы можем вот так спокойно завтракать вместе. Это странно, но при этом кажется самой естественной вещью на свете. Чувство дежавю туманит разум, и с губ срывается смешок.

– Что смешного? – спрашивает Мор, с довольным видом жуя яичницу.

– Такое чувство, что это уже было.

– Конечно. В твоих мечтах, – нагленько улыбается, наклоняя голову вбок.

– Думаешь, я мечтала о тебе? Пфф… Нет.

– Знаю. Ты мечтала о Димке.

Ощущаю, как кожа покрывается красными горящими пятнами. Воспоминания о моей детской влюбленности смущают. И зачем он об это сказал?

– Это было давно, – бросаю небрежно, и, обхватив чашку двумя руками, прижимаю ее к щеке, чтобы прикрыть застенчивость.

– Да… Кажется, в другой жизни, – произносит Морев отстраненно, но моргнув, вновь кажется расслабленным. – Почему ты вернулась?

– Потому что кое-кто однажды сказал мне, что я могу сама выбрать свой путь, а когда решусь, не должна никуда не сворачивать. Эти слова запали в душу.

Вглядываюсь в его реакцию, пытаясь понять, помнит ли он наш разговор, но Сашу слишком сложно читать. Непроницаемая оболочка мешает.

– Но почему сюда? Ты же художница, а у нас политех. Где логика?

Пожимаю плечами, отводя взгляд в сторону. С какого перепуга я должна что-то ему объяснять? Да и нет у меня логического ответа. Я просто хотела быть здесь, потому что… Не знаю. Просто чувствую, что мне это нужно, и все.

– Спасибо за завтрак, – Морев ставит грязную посуду в раковину и остается у меня за спиной. – Тебе стоило выбрать что-нибудь получше, чем захолустный городок и старый универ.

– По-моему, это не твое дело, – злость просачивается в голос, делая его чужим. Только вот что-то в его словах кажется отсылкой к кое-чему другому. Мор говорит не только о городе и универе.