Читать книгу "Mundus ex machina - Григорий Завьялов"

всё оказалось проще. Сергей просто подошёл к нужному порту, толкая перед собой тележку с проводами и запчастями. Со стороны это выглядело так: ответственный сотрудник жертвует обедом, ради выполнения своих обязанностей. Действие, достойное похвалы. В плутократическом обществе, конечно.

Засунув флешку в порт, Сергей набрал на световой клавиатуре пару команд. Процесс пошёл. Писатель оглядывался по сторонам, ожидая завершения “взлома”. Секунды складывались в минуты. А процесс всё шёл и шёл. Писатель изрядно стрессовал, потому дёргался и щелкал зубами. Лишь бы его не заметили.

И вот, флешка моргнула зелёным диодом. Процесс был завершён. Сергей схватил девайс и буквально вырвал из гнезда. Его руки тряслись от напряжения и стресса, съедавшего изнутри. Но ничего не произошло. Сирены не заорали. Охрана не появилась.

На негнущихся ногах молодой человек проработал весь оставшийся день. Но никто даже и не посмотрел в его сторону. Затем он отчитался о завершении работ и вернулся домой.

* * *

Дома Сергей тщательно выполнил все инструкции, которые ему оставил Незнакомец. Он вызвал робота-курьера и вложил в его “брюхо” свою посылку. Машина удовлетворённо пискнула и направилась по своим, курьерским, делам. А писатель упал в кресло обессиленный.

Вскоре, отойдя, фантаст попытался вновь связаться с Незнакомцем. Но ответа опять не было. Молодой человек потратил несколько часов на безуспешные попытки выйти на связь с хакером. Но в ответ он получал лишь молчание.

На следующий день он проснулся весь побитый. Как будто он не спал, а разгружал целый вагон угля лопатой. Проверив планшет, Сергей опять не увидел ответа Незнакомца.

“Чёрт, кинул гад! И что же мне делать? Может больше туда не ходить? Запросить перевод? Блин, это подозрительно. Надо ещё подумать…”

Но делать было нечего. Нужно было идти на работу, чтобы не вызывать подозрений. К тому же, деньги ему всё ещё были нужны. Так что, преодолев свою слабость, писатель собрался и отправился в Дата-центр.

* * *

Всё случилось ещё при входе на территорию работы. Сергей вдруг почувствовал недомогание. Едва дойдя до поста охраны ему резко поплохело. Да так, что потемнело в глазах, а ноги подкосились. Шершавый асфальт бросился в лицо. Писатель отключился, не долетев до земли.

Вокруг бегали озабоченные люди, пытаясь привести молодого человека в чувства. Когда ничего не помогло, кто-то из прибежавших руководителей приказал отправить бедолагу в лазарет.

Глава 7. Deus ex machina

Ослепительный белый свет резал глаза. Писатель машинально прикрыл их рукой. Свет ослеплял, и разобрать, что происходит вокруг, Сергей не смог. Потому он надавил на глаза пальцами, и досчитал до десяти. После этого он поморгал, приводя зрение в порядок. Но со зрением, что-то явно было не так. Он видел лишь пустоту вокруг. И…

Его обступили несколько силуэтов. Разобрать, кто это, было невозможно. Всему виной был слепящий свет. Он лился, как будто отовсюду, вызывая дискомфорт даже в привыкших глазах.

Тогда Сергей помотал головой и осмотрелся. И чем больше он осматривался, тем яснее ему становилось, что его окружает… он сам!

Писатель не сразу сообразил, что всё дело в отражениях. Он стоял в комнате, окруженный зеркалами. Пол и потолок тоже были зеркальными. Вот только по какой то причудливой причине, сверху и снизу отражений человека не было. Только вокруг фантаста.

Источниками света оказались вертикальные трубки. Чем-то похожие на диодные лампы дневного света. Свет, лившийся из них, был неестественен. Слишком сильным. В тоже время отражения молодого человека засвечивались, но только в области лица. Это была очень странная игра света и отражений.

Важный вопрос пришёл в голову не сразу. “А как я стою, если был в отключке? Ведь я очнулся уже стоя”. Сергей осмотрелся вокруг, но в комнате ничего не было, кроме него, зеркал и светотрубок. Ну, и отражений, конечно же.

“Где это я? Что за место? Что со мной было? Меня поймали?”. Мысли писателя завертелись, словно карусель. Ноги опять затряслись, но в этот раз молодому человеку удалось не упасть.

Одно из отражений подняло руку и помахало Сергею. Тот удивлённо и ошарашено уставился, сначала на отражение, а потом на себя. Его руки были прижаты к телу. А отражение улыбнулось, и указало рукой направление. Затем рука “отражения” опустилась, и оно превратилось в полную копию стоявшего перед ним человека.

— Эй! Где я? Что за..? — в лёгкой панике крикнул Сергей.

Но ответом ему была лишь тишина. Писатель решил выкрикнуть новый вопрос, но тут место, куда раньше указало “отражение”, начало меняться. Зеркало, разделившись на множество маленьких полосок, начало раскрываться. Чётные полоски уползали в потолок. Нечётные — в пол. Образовался тёмный прямоугольник, за которым виднелся проход.

Не отдавая себе отчёта о своих же действиях, Сергей шагнул в этот прямоугольник. Страх сыграл с ним злую шутку. Действие произошло раньше, чем человек смог его осознать. Впрочем, такое иногда случается с каждый.

* * *

Фантаст оказался в круглом помещении. Углов тут не было. Светильников, впрочем, тоже. Был лишь слабый источник света, где-то в середине комнаты. Сергей обернулся и не увидел двери, в которую вошёл. Присмотревшись к центру комнаты, он не обнаружил там ничего, кроме ровного пола и потолка. Откуда шёл свет, было не ясно.

— Эй! Кто здесь? — дрожащим голосом спросил писатель.

Свет в центре комнаты начал меняться. Сергей не отрывал взгляда от этого причудливого явления. В полу и потолке открылись круглые отверстия. Как будто сама материя перекрытий втянулась в себя же. Из отверстий начали вылетать мелкие гранулы, размером с дождевую каплю. Но достигнув середины, они зависали, поддерживаемые невидимой силой. Гранульная масса покружила, вокруг своей оси и сформировалась.

Это был шар, который переливался всеми цветами радуги, словно бензин в воде, под лучами солнца.

— Привет, Sergy, — раздался голос.

Он исходил отовсюду. Понять, кто говорит, было невозможно. Как будто несколько голосов, разного пола и возраста, одновременно и синхронно произнесли эту фразу. К тому же голос отдавал вибрацией, как будто был пропущен через громкоговоритель середины 20-го века.

— Кто здесь? — ошарашенно спросил писатель.

— Ты не узнаешь меня? —