Читать книгу "Зона личной безопасности. Тревожная кнопка - Андрей Кивинов"

Курсор навигатора несколько раз моргнул и исчез с экрана.

— Пропали, — мрачновато заметил Сергей, сидевший на пассажирском кресле корейского хетчбэка.

— Здесь всегда плохо берет. Особенно после урагана. Вышку повалило, — пояснил Игорь, прибавляя газа и поглаживая лысую, как колено Розенбаума, голову.

— Зачем он вообще нужен? Одна дорога. Не заблудишься.

— Тренд… Должен быть, даже если можешь проехать вслепую. Опять-таки, аварии показывает, пробки.

— Да какие тут пробки? Лучше регистратор поставить. Больше пользы. И тоже тренд.

— Может быть. Вчера не успел. Но в следующий раз поставлю.

Стрелка спидометра, в отличие от стрелки навигатора, никуда не исчезала. И заползла далеко за предельно допустимую отметку.

— Не гони. Скользко после дождя.

— Не дрейфь, резина новая. А гаишников здесь никогда не стояло. Да и что нам гаишники? Верно?

Машина уверенно держала курс через жестоко потрепанный ураганом лес, хотя дорога местами не отвечала мировым стандартам. Совершенно не отвечала. Под каждой лужей могла скрываться коварная ямка, и хозяин авто рисковал оставить серьезную сумму в автосервисе. Пассажира это не очень волновало — тачка не его. Нравится ремонтировать — ради бога.

Поговаривали, что местные гаишники на общем собрании трудового коллектива постановили скинуться и отремонтировать трассу за свой счет. Никакой благотворительности. Львиную часть их доходов составляли штрафы за превышение скорости. Разумеется, личных доходов. А какое превышение на дороге, которую уместней назвать полигоном? Вместо запрещенной сотни, водители тащатся на ущербную двадцатку. И как прикажешь жить простому дорожному полицейскому? В общем, скинулись, нашли подрядчика. Но тот оказался жуликом и вором, сбежал с деньгами в столицу, где возглавил ячейку какой-то партии и на все вопросы о дороге отвечал воплями о происках политических врагов.

Встречные машины были редкостью, равно как и попутки. Впереди, километрах в пяти, — железнодорожный переезд, вероятно, возник затор возле шлагбаума. Да и время — раннее утро. Основной грузопоток пойдет через пару часов.

— Если переезд проскочим без помех, в десять будем на месте, — заверил Игорь, прибавляя еще немного.

Но тут же надавил на тормоз. В сотне метрах по ходу движения из кустарника коварно выглядывал нос патрульной машины ГИБДД.

— Черт! Откуда они? Да еще в такое время?

Экстренное торможение не помогло. Полицейский с радаром приветливо помахал полосатой палочкой, предлагая лихачам остановиться.

Игорь еще раз ругнулся, взял вправо, заехал на обочину, покосился на Сергея:

— Ваш выход, маэстро.

Гаишник неспешно, как и полагается уверенным в своей правоте людям, подошел к остановившейся иномарке. Он был одинок. В том смысле, что без напарника. Не исключено, тот спал в патрульных «жигулях».

— Лейтенант Гаврилов, — козырнул коп, — превышаем. Сильно превышаем.

Он показал радар, на котором отпечатались цифры «147».

Ответил Сергей:

— Извини, коллега. Спешим, — он развернул удостоверение, — участковый Михалев. Юрьевск.

Лейтенант явно огорчился. Радар тоже.

— В Зареченск едете?

— Туда. Командировочка.

— Слушай, коллега. Будь другом. Жена теще вещички собрала, а мне влом тащиться. Там одежда да для огорода кое-что. Адрес дам, это в центре. Выручи.